زلازل المنصور

**نحاس عكا** تضع أذنك على الحجر البارد، الحجر الذي تشرب ملوحة البحر ورطوبة الليالي المذعورة حتى صار جزءاً من جلدك. النحاس المعلّق في رقبتك، ذلك القرص العتيق الذي ورثته عن "راصدي" الأسوار السابقين، يبدأ بالارتجاج. رنين خفيف، يكاد يكون غير مسموع للأذن العادية، لكنه يسري في عظام جمجمتك كأنه طنين نحلة محبوسة في تجويف رأسك. هذا الصرير المعدني لا يخطئ أبداً؛ إنه لغة الحجر حين يستشعر اقتراب الموت. المنجنيق "المنصور" الرابض وراء التلال، ذلك العملاق الخشبي الذي أقسم السلطان الأشرف خليل أن يدك به حصون الفرنجة، قد أتمّ ضبط زاويته. تشعر باهتزازات الأرض تحت قدميك، نبضات منتظمة تخبرك أن الحبال قد شُدّت إلى أقصى مداها، وأن الصخرة العظيمة تنتظر لحظة الانعتاق. "كم بقي لنا؟" صوت غريغوري يأتي من خلفك، جافاً وخشناً كخشب التوابيت القديمة التي نُبشت لتوّها. لا تلتفت إليه. أنت تعرف وقع خطواته الثقيلة على الحصى، وتعرف صرير درعه الذي يفتقر إلى الزيت. تظل ملتصقاً بالسور، ترفع يدك المرتجفة وتشير بسبابتك إلى ذلك الشق الدقيق الذي بدأ يزحف مثل عنكبوت أسود عبر الجدار الكلسي الأبيض. "ثلاث ضربات، يا سيدي. الثالثة ستزعزع الأساس، والرابعة ستحول برج القديس نيكولاس إلى غبار يذروه ريح الميناء." يصمت غريغوري صمتاً أثقل من حجارة السور نفسه. تنبعث منه رائحة الشمع المحترق والجلد القديم المتعرّق، رائحة تخنق نسيم البحر ال…