غنيمة أبها الصغيرة

وقف زبيدة الشهري على حافة المطل الشاهق في "السودة"، حيث تعانق الجبال السماء وتختبئ الوديان تحت بساط من الضباب الكثيف. كان البرد الأبهاوي القارس قد تسلل ببراعة من تحت فروته الثقيلة، مما جعله يفرك كفيه ببعضهما البعض في محاولة يائسة لتوليد دفء مؤقت، بينما كانت أنفاسه تخرج كبخار أبيض يتلاشى في الهواء الرطب. أمام ناظريه، كان "برق" -الدرون الصغير الذي أمضى شهوراً في برمجته وتطويره- يحوم برقة وهدوء فوق لجيج الغيوم التي غطت تهامة، كأنه طائر خرافي من معدن وبلاستيك. بجانبه، كانت سديرة تقف بصلابة، عيناها لا تغادران شاشة "التابلت" الذي تحمله بين يديها المرتجفتين من البرد. كانت الأرقام والرسوم البيانية تومض بانعكاسات خضراء على عدسات نظارتها الطبية التي ضبّبها الرذاذ. قالت بنبرة قلقة وهي تعدل النظارة فوق أرنبة أنفها: "زبيدة، البطارية دخلت المنطقة الحرجة، والضباب بدأ يتكاثف بشكل يمنع الرؤية الواضحة.. رجعه الحين أحسن، المغامرة ما تستاهل نخسر الطيارة". ضحك زبيدة بثقة مفرطة، محركاً عصا التحكم ببراعة وخفة، وهو يشعر بنشوة السيطرة على تلك الآلة الصغيرة في هذا الفضاء الشاسع. رد عليها بنبرة متهكمة: "يا سديرة هدي اللعب، هذا (برق)، يعني ما يوقفه لا ضباب ولا ريح عاتية. شوفي كيف يلف حول أغصان شجر العرعر المعمرة.. فنان! كأنه يرسم لوحة في السما". لكن "الفن" الذي كان يتغنى به زبيدة انتهى في رمشة عين. فجأة، و…