ممر الريح

صريرررر. الحبل الليفي الخشن يتآكل، خيطاً تلو الآخر، عند حافة الصخرة المدببة. «... اللعنة، ليس الآن ...» يعقوب يتشبث بالنتوء الجرانيتي بكل ما أوتي من قوة. أظافره تنزف طيناً ودماً، تترك علامات حمراء داكنة على الحجر البارد. تتتشششش. الحبل يرتجف. على بعد عشرة أمتار للأسفل، الهاوية تفتح فمها الرمادي الواسع. الضباب يزحف من القاع كأفعى جائعة تتربص بفريستها. «... النفس القادم قد يكون الأخير ...» طاااااخ! حجر ضخم يهوي من الأعلى فجأة، يرتطم بالكتف الأيسر ليعقوب بقوة هائلة. كراااك. صرخة مكتومة ضاعت في عويل الريح العاتية. الكتف الأيسر خدر تماماً، كأنه لم يعد جزءاً من جسده. — تمسك يا يعقوب! لا تنظر للخلف! مهما حدث! صوت بهية يأتي مبحوحاً من الشق العلوي الضيق. هي لا تراه، لكنها تسمع حشرجة أنفاسه المتقطعة التي تصارع الموت. يعقوب يرفع رأسه ببطء شديد، قطرات العرق تحرق عينيه. الحقيبة الجلدية مربوطة بإحكام حول صدره، تضغط على أضلاعه. حرارتها الغريبة تلسع جلده، كأنها قلب ينبض بداخلها. «... المصل... يجب أن يبقى بارداً... كل هؤلاء الناس يعتمدون عليّ ...» تحركت ظلال غامضة فوق الحافة الصخرية المقابلة. ناجي يقف هناك، صامتاً كتمثال من أبنوس، يراقب المشهد ببرود. وميض. بريق نصل طويل يلمع تحت ضوء الشمس الشاحب، يعكس القسوة. ناجي لا يصرخ، لا يهدد، هو فقط يشير بيده نحو الحقيبة بهدوء مرعب. …