لغط الصك المطمور

تزوير الجير كانت شمس عنيزة في ذلك الضحى تصلي جدران السوق القديم صلياً، ترسل أشعتها كأنها سياط من لهب تضرب الطين العتيق، فترتفع منه رائحة الأرض الظمأى. الغبار لم يكن مجرد غبار؛ كان ذرات من تاريخ يتفتت، يتطاير مع كل ضربة معول يهوي بها عمال الترميم على الأطراف المتآكلة للمباني. في وسط هذا الضجيج الغباري، وقفت مسفر تمسح عرقاً تصبب على جبهتها، تاركاً أثراً طينياً باهتاً، بينما كانت يدها الأخرى تقبض بإحكام على كاميرتها الاحترافية، توثق تفاصيل "الروشن" الخشبي بنقوشه التي بدأت تنمحي، قبل أن تواريه طبقات الجبس الجديد وتخفي ملامحه الأصيلة للأبد. فجأة، توقفت حركة عدستها. لفت انتباهها شق ضيق، يكاد لا يُرى، في زاوية ميتة من الجدار الطيني الذي نخرته السنون. كان هناك شيء أبيض، غريب عن لون الطوب المحروق، يبرز بتحدٍ وسط التشققات. مدت يدها بحذر، وأصابعها ترتجف قليلاً ليس خوفاً بل ترقباً، وسحبت قطعة ورق مهترئة، كأنها تسحب خيطاً من ذاكرة المكان. كانت الورقة نحيلة، أطرافها مسودة كأن النار قد نالت منها نصيباً قبل أن يطفئها التراب، ورائحتها مزيج نفاذ من الرطوبة القديمة وعفن الورق الذي طال حبسه. "وش لقيتي يا مسفر؟" جاء صوت شايع من خلفها مباغتاً، ممتزجاً بصوت طقطقة أصابعه على شاشة جهازه اللوحي الذي لا يفارقه. لم ترد مسفر فوراً؛ كانت عيناها متسمرتين على خط اليد الذي كُتب بمداد أسود باهت، لكنه لا يزال يمل…