بقعة الزيت المقدسة

تجلّيات الزيت كانت رائحة التربنتين في "جاليري الأفق" قد تجاوزت مرحلة التحفيز الحسي لتصبح ثقيلة، خانقة، وقوية بما يكفي لتجعلك تشك في توازنك الجسدي وفي صلابة الأرض تحت قدميك. الهواء هنا ليس مجرد أكسجين، بل هو مزيج كيميائي لزج يلتصق بالرئتين، يذكرك في كل شهيق أنك في حضرة الفن، أو على الأقل في حضرة ما يدّعي ذلك. كنت تقف الآن متجمداً أمام الحائط "رقم 4"، ذلك الفراغ الأبيض الشاسع والمستفز الذي كان من المفترض أن يستقبل لوحة "الغروب الصامت" القادمة من ميلانو. اللوحة التي كان يُنتظر أن تكون درة التاج في الافتتاح، تقبع الآن في صندوق خشبي بارد في دهاليز الجمارك بسبب ورقة ناقصة، تاركة هذا البياض يصرخ في وجوهنا. في تلك اللحظة، انشق صمت القاعة عن وقع خطوات متخبطة. مروان، صاحب الجاليري الذي يعيش حالة دائمة من الهلع الوجودي، كان يهرع نحوك. كانت يداه ترتجفان بشكل مرئي وهو يتحسس جيوب سترته المخملية بحثاً عن نظارته المفقودة، وجهه كان شاحباً كأنه استُنزف من كل ألوانه. "أين اللوحة؟" صرخ بنبرة تقترب من النحيب الجنائزي، "الافتتاح بعد خمس وأربعين دقيقة! النخبة على الأبواب، والصحافة، والنقاد الذين لا يرحمون.. هل سنعرض الفراغ يا إلهي؟". نظرتَ إلى يدك، وشعرت ببرودة مفاجئة تسري في عروقك. الممسحة المشبعة بزيت المحركات والدهان الأسود الكثيف، والتي كنت تستخدمها لتنظيف الحواف السفلية، انزلقت للتو من قبضتك المر…