تحت أسوار القسطنطينية

رائحة الكبريت المحروق تلسع منخريك بحدة، كأنها إبر محمية بالنار تنغرز في غشائك المخاطي، والظلام في هذا النفق الضيق ليس مجرد غياب للضوء، بل هو مادة كثيفة، لزجة، تكاد تلمس وجهك ببرودتها القاسية. أنت تجثو على ركبتيك في وضعية الصلاة، لكن سجودك هنا لغير الله؛ يداك مغروستان حتى الرسغين في طين أسود مشبع بملح بحر مرمرة، ذلك الملح الذي يتسرب عبر شقوق الصخور كعرق المحتضرين. فوقك بخمسة أمتار، تهتز الأرض بانتظام مرعب، اهتزازات تشعر بها في نخاع عظامك قبل أن تسمعها. إنها ضربات مدافع "أوربان" العملاقة، الوحوش النحاسية التي تفتت حجارة القسطنطينية وتزلزل ثبات الأسوار العتيقة. لكن هنا، في أحشاء الأرض، الصمت هو السيد المطلق، صمت ثقيل لا يقطعه إلا صرير معولك الخشبي وهو يكشط طبقات الزمن، وأنفاسك المتلاحقة التي تصطدم بجدران النفق الضيق وتعود إليك محملة برائحة الرطوبة والعفن. تتوقف يدك فجأة. نبضك يتسارع حين تلمس أصابعك المتسخة شيئاً يختلف تماماً عن ليونة الطين الغادر أو صلابة الصخر الأصم. إنه ملمس جاف، خشن، ومألوف. جلد رقٍ قديم، ملفوف بعناية فائقة ومخبأ خلف حجر مخلخل يبدو وكأنه وُضع هناك قبل قرون لينتظر يدك تحديداً. تسحبه ببطء، حريصاً على ألا يتمزق بين أصابعك المرتجفة، وتفتح جزءاً منه تحت الضوء الشاحب والراقص لقنديل الزيت المعلق بمسامير الصدأ. الخريطة التي تكشفت أمامك ليست مجرد خطوط دفاعية أو رسماً لأس…