ثمانية ضيوف 1557

لم يكن الصراخ حاداً. كان مكتوماً، ممزقاً، كصوت قماش سميك يُشق ببطء. انطلق من جهة الجناح الشرقي، حيث مكتبة بدر العمران الخاصة. نهضتَ من مقعدك الوثير قرب المدفأة الحجرية العملاقة، تاركاً كوب الشوكولاتة الساخنة الذي لم يعد ساخناً. عبر الردهة الواسعة، كانت الثريا الكريستالية الضخمة تتأرجح قليلاً، ليس بسبب تيار هواء، بل كأن المبنى كله يحبس أنفاسه. عند باب المكتبة المزدوج المصنوع من خشب الجوز، وجدتَ لانا، الصحفية، متجمدة في مكانها. يدها على فمها، وعيناها الواسعتان تحدقان في الظلمة خلف الباب المفتوح جزئياً. "ماذا..." بدأتَ تسأل، لكن الكلمات تلاشت حين دفعتَ الباب بلطف. الرائحة هي أول ما هاجمك. مزيج حاد من رائحة الويسكي المعتّق ورائحة أخرى معدنية، دافئة، تلتصق بآخر حلقك. رائحة الدم الطازج. كان بدر العمران هناك. ليس كما رأيته قبل ساعة، واقفاً كإمبراطور يطل من نوافذه البانورامية على مملكته الثلجية، بل كان جسداً هائلاً منهاراً على مكتبه المصقول. وجهه غارق في الظل، ويده اليمنى ممتدة نحو كأس زجاجي نصف ممتلئ بسائل كهرماني. من بين كتفيه، برز مقبض فضي مزخرف. مقبض فتاحة رسائل أنيقة، من تلك التي يضعها الأثرياء للزينة لا للاستخدام. لم تكن زينة الآن. كانت مغروسة حتى آخرها في سترته الكشميرية باهظة الثمن. خطوتَ إلى الداخل بحذر، وعقلك الذي تدرب على مسارح الجريمة الصورية في الجامعة، بدأ يعمل تلقائياً. …