سترة المدير

بوف. الدخان يتصاعد في دوائر رمادية كثيفة. أنت تسعل بشدة، تغطي فمك بساعدك. رائحة كيميائية نفاذة... تشبه علكة الفراولة المحترقة الممزوجة بالبلاستيك. تفتح عينيك ببطء، الرؤية مشوشة. المختبر يبدو وكأن قنبلة من الحلوى قد انفجرت فيه. «يا إلهي... كارثة. هذه كارثة بكل المقاييس.» تنظر إلى الطاولة المركزية. سترة المدير منصور. كانت بيضاء ناصعة، بيضاء لدرجة أنها تعكس ضوء الشمس. الآن؟ وردية. وردية فاقعة، مشعة، لدرجة أنها قد تُرى من القمر. تلمس طرف القماش المبلل بحذر. اللون يلتصق بأصابعك فوراً، كخطيئة أبدية لا تُغتفر. «لماذا اليوم؟ لماذا قبل الاجتماع السنوي تحديداً؟» طاخ! الباب يرتطم بالحائط بقوة. ثامر يقف عند المدخل، شعره الشعث يبدو أكثر فوضوية من المعتاد. عيناه تتسعان خلف نظارته السميكة التي تعكس اللون الوردي للمكان. ينظر للسترة... ثم ينظر إليك... ثم يعود للسترة. تشنج مفاجئ يصيب جفنه الأيسر. — وردي؟ وردي يا مجنون؟ يتقدم خطوة، يغطي عينيه بيده. — أنت تعلم... أنت تعلم يقيناً أنني أتحسس من هذا التردد اللوني! إنه يؤلم قرنيتي! «اصمت يا ثامر! ليس وقت درامتك البصرية الآن!» تمسك السترة بيدين مرتجفتين. «منصور سيصل بعد عشر دقائق بالضبط لاستلامها... سيعدمني ميدانياً.» ثامر يقترب بخطوات عسكرية متعثرة، كأنه يسير في حقل ألغام. يخرج مشبك ورق معدني من جيبه، يلوح به كأنه مشرط جراح. —…