صمت الرصيف 4

المطر يجلد نافذة غرفتك مثل سياط من زجاج، والظلام في الخارج يبتلع شوارع المدينة، لكن الحريق الحقيقي يشتعل داخل معصمك. الساعة الرقمية القديمة، تلك القطعة الفولاذية الثقيلة التي لم تخلعها منذ اختفاء والدك قبل ثلاث سنوات، بدأت تصدر طنيناً خفيضاً لا يسمعه أحد غيرك. الأرقام الحمراء لا تشير إلى الوقت الآن؛ إنها تتناقص بسرعة جنونية: 00:59.. 00:58.. وكأنها تعدُّ التنازلي لانفجار يدوي في أعماق حياتك المعتادة. أمامك على المكتب، ترقد الحقيبة الجلدية المهترئة. لم تكن مجرد إرث، بل كانت لغزاً مغلقاً بشيفرة بيومترية رفضت الاستجابة لسنوات، حتى هذه الليلة. ليلة ميلادك الخامسة عشرة. وضعت إبهامك على الماسح الضوئي البارد، فشعرت بلسعة كهربائية طفيفة، ثم تلتها طقة ميكانيكية ناعمة. انفتح القفل، وانبعثت من الحقيبة رائحة ورق قديم وزيت محركات جاف. في الداخل، لم تجد صوراً أو رسائل وداع، بل وجدت خارطة مطبوعة على ورق شفاف لشبكة أنفاق المدينة، وعليها دائرة حمراء وحيدة مرسومة بتركيز شديد حول نقطة منسية: "صمت الرصيف 4". "أنت متأخر عشر دقائق عن موعد النبضة." صوت أنثوي حاد وجامد اخترق سكون الغرفة. التفتَّ بذعر، لتجد شاشة حاسوبك المحمول قد أضاءت من تلقاء نفسها. لم تكن هناك صورة، فقط خطوط بيانية خضراء تتراقص مع نبرة المتحدثة. "من أنتِ؟ وكيف اخترقتِ جدار الحماية؟" سألتَ بصوت حاولتَ جاهدة أن يظل ثابتاً، رغم أن أصابع…