تروس العتبة

صمت النحاس تندسُّ في الزحام الخانق لشارع المعز، حيث تلتصق الأجساد ببعضها في رقصة يومية لا تنتهي. الرائحة هنا مركبة، ثقيلة، تخترق مسام جلدك قبل رئتيك؛ مزيج نفاذ من بخور "العود" المحترق في المباخر النحاسية، وعرق المارة الذي يتبخر تحت شمس القاهرة المائلة للغروب، ورائحة التوابل العتيقة التي تفوح من حوانيت العطارين. تحاول شق طريقك، لكن قدميك تبدوان أثقل مما اعتادتا، ليس بسبب التعب، بل جراء ذلك الثقل الغريب والمريب الذي يستقر في جيب سترك الأيمن. ذلك الظرف الجلدي، ذو الملمس الخشن واللون البني المحروق، الذي سقط من جيب الرجل ذي المعطف الرمادي قبل دقائق معدودة. تتذكر حركته السريعة، وتلاشيه وسط الحشود كأنه طيف لم يكن. تلتفت خلفك بحركة لا إرادية، تبحث عن وجهه، لكن الوجوه كلها تبدو مستنسخة، ملامح أرهقها السعي، وباعة ينادون على بضائعهم بصرخات إيقاعية تشق عنان السماء، وسياح مبهورون يوجهون عدسات كاميراتهم نحو المآذن الشاهقة. ومع ذلك، وسط هذا الصخب، شعرت بوخزة باردة تخترق عنقك. رفعت بصرك نحو الأعلى؛ هناك، من خلف مشربية خشبية متآكلة في الطابق الثاني لأحد البيوت القديمة، كانت تلمع عينان باردتان، ثاقبتان، تراقبك بتركيز مرعب، وكأنها لا ترى في الشارع كله سواك. تسرع خطاك، تنعطف يميناً نحو زقاق "المدق" الضيق، حيث تضيق الجدران الحجرية حتى تكاد تلامس كتفيك. هنا، يحدث التحول المفاجئ؛ يبتلع الزقاق ضجيج الش…