صمت الأجنحة المتحجرة

تستيقظ والبرودة تنهش مفاصلك، ليس برد الشتاء، بل برودة الأوزون التي تسبق العواصف السحرية. الهواء في هذه الزنزانة العاجية ثقيل، يفوح برائحة المسك العتيق والصدأ. تحاول تحريك يدك، فيرتفع صرير القيد المسحور ليملأ المكان صخباً منفراً. تنظر إلى ذراعك، فتجده هناك؛ لبلاب الذاكرة. عروق لزجة، خضراء شاحبة، تضرب جذورها تحت جلدك، تتسلق معصمك وتترك خلفها ندوباً بيضاء تلمع بضوء ميت. كل نبضة في قلبك تجعل هذا اللبلاب يتلألأ، وكأنه يتغذى على ما تبقى من سنوات عمرك ليمنحك تلك القدرة الملعونة: التلاعب بالثواني التي تفر من بين أصابعك. أركون في الخارج ليست أفضل حالاً. من خلال كوة ضيقة في سقف العاج، ترى السماء القرمزية التي تسبح فيها المدينة كجثة معلقة في الفراغ. السحب هناك لا تمطر ماءً، بل رماد وعود محترقة. تضع يدك على صدرك، فتتحسس الجرم السماوي القابع خلف عظام قفصك الصدري؛ إنه يغلي، يطالب بالدم ليشتعل، ويذكرك أنك لست مجرد سجين، بل وعاء لخراب قديم. "لقد تأخرت في الاستيقاظ. الزمن هنا لا ينتظر من يحاول استعادته." الصوت يأتي من الزاوية المظلمة، مقتضباً كأمر عسكري لا يقبل النقاش. يخرج 'زاجر' من العتمة، بملامح لا تقرأ، وعينين مطفأتين تماماً، حيث لا شيء سوى رماد العهود القديمة وصمت القبور. يقترب منك، وخطواته لا تترك أثراً على الغبار. يمسك بذقنك ويرفع رأسك لتواجه خواء عينيه. "اللبلاب وصل إلى مرفقك بسرعة غير …