شفرة الأبنوس

رائحةُ الورق المتربِ هي أول ما يقتحم وعيك، غبارٌ كثيف يلتصق بحلقك ويجبرك على السعال المكتوم. تفتح عينيك لتجد الظلام يغلف زوايا مكتبة المدرسة القديمة، تلك القاعة المهجورة التي نادراً ما يطأها أحد. جسدك متصلب فوق الأرضية الخشبية الباردة، وحقيبتك ملقاة بجانبك، مفتوحة الأفواه بشكل مريب. تتحسس جيبك بحثاً عن هاتفك، لكن أصابعك لا تجد سوى الفراغ. بدلاً من المعدن الأملس لهاتفك، تصطدم يدك بورق مقوى. تسحب ظرفاً أسود داكناً، وبمجرد أن تفتحه تحت ضوء القمر الشاحب المتسلل من النوافذ المرتفعة، يتجمد الدم في عروقك. إنها صورة فوتوغرافية، وأنت بطلها. تظهر فيها بوضوح وأنت تمسك بصندوق خشبي مرصع بالأبنوس، غرض لم تره في حياتك، لكن ملامحك في الصورة توحي بتركيز مريب، وكأنك تخفيه تحت معطفك. خلف الصورة، كُتبت عبارة واحدة بخط يدوي حاد: "المسافة بين الاتهام والإدانة هي مجرد وقت.. والوقت بدأ ينفد". "أهلاً بك في الحقيقة التي لم تختارها بعد." الصوت يأتي من مكبرات الصوت المعلقة في زوايا السقف، يحمل اهتزازاً تقنيّاً متعمداً يجعل نبرة 'باسم' تبدو وكأنها تصدر من آلة لا من حنجرة بشرية. تنتفض واقفاً، وتنفض الغبار عن ملابسك بحركات سريعة مضطربة. أنت تعلم أن 'باسم' لا يظهر للعلن أبدًا، هو العقل التقني الذي يراقب كل شبر في هذه المدرسة عبر ثغرات الأنظمة الأمنية. "باسم؟ ماذا يحدث؟ أين هاتفي؟" تهمس بصوت متهدج، لكن الرد يأ…