صدفة في الممر

الممر الفاصل يمتد أمامك طويلاً، بارداً، ومصقولاً أكثر من اللازم. خطوط الضوء المنعكسة على الأرضية الرخامية تبدو كقضبان سجن مؤقت. تتنفس بصعوبة، ليس بسبب الركض، بل بسبب ثقل ثلاث كلمات تدور في رأسك: 'لقد تأخرت جداً'. حقيبتك الجلدية تضرب فخذك مع كل خطوة، وصوتฝقع حذائك هو الإيقاع الوحيد الذي يكسر الصمت المطبق لما بعد إغلاق الأبواب. اليوم هو يوم تسليم المرحلة الأولى من مشروع جائزة المنار، وأنت على وشك أن تترك انطباعاً كارثياً. تلف حول الزاوية الأخيرة المؤدية إلى المكتبة القديمة، وتزيد من سرعتك، لا ترى شيئاً سوى الباب الخشبي الضخم في نهاية الرواق. إنه هدفك. خلاصك. ثم يحدث الاصطدام. ليس انفجاراً صاخباً، بل صوتاً مكتوماً لأجسام وكتب وأوراق تتلاقى في فوضى عارمة. تجد نفسك على الأرض، ورائحة الورق القديم وعطر خافت وغريب يملأ أنفك. أمامك، على بعد لا يزيد عن متر، تجلس 'نور'. نور. منافستك. الكابوس الهادئ الذي يسير على قدمين. شعرها الأسود الطويل الذي عادة ما يكون مربوطاً بإحكام قد تحرر منه خصلات متناثرة حول وجهها. أوراقها، التي هي دائماً مرتبة بدقة مهووسة، مبعثرة الآن حولها مثل أوراق شجر في خريف مفاجئ. للحظة واحدة، تبدو مختلفة. لا تبدو كرمز التفوق البارد، بل مجرد فتاة سقطت على الأرض. عيناها تلتقيان بعينيك. لا يوجد فيهما ألم أو مفاجأة، بل شيء آخر. شيء حاد، وبارد، وغاضب. "ألا تنظر أمامك؟" صوتها ل…