رصاصة الأرشيف

رائحة الكبريت المحروق لا تغادر غرفتك، كأنها بصمة وراثية تركها والدك قبل أن يختفي خلف قضبان اتهامات الخيانة. أنت الآن في الخامسة عشرة، السن التي يفترض فيها أن تطارد أحلامك، لكنك بدلاً من ذلك تطارد أشباحاً في أزقة "قيسارية" الضيقة. الطرد الذي استقر على مكتبك الخشبي المتهالك قبل ساعة لم يحمل اسماً للمرسل، فقط ختم شمعي مشوه وساعة جيب مكسورة. حين هززت الساعة، لم تسمع تكتكة تروس، بل رنين معدن يرتطم بمعدن. فتحت الغطاء الخلفي بمدية صغيرة، فتساقطت على حجرك رصاصة نحاسية صقيلة، محفور على قاعدتها بخط مجهري غائر: "رصاصة الأرشيف". "لا تلمسها بيدك المجردة، البصمات في هذا البلد هي حبال مشانق جاهزة." قفزت من مكانك. ساهر كان يقف عند إطار النافذة، معطفه الطويل يقطر ماءً، وعيناه الزجاجيتان تمسحان الغرفة بآلية مرعبة. لم ينتظر إذنك للدخول؛ قفز بخفة القطط، وجلس على حافة السرير يخرج قصاصة ورقية من جيبه السري. - "كيف دخلت؟" سألتَ بصوت حاولتَ جعله ثابتاً، بينما كانت أصابعك تضغط على الرصاصة الباردة. - "الأبواب الموصدة مجرد اقتراحات يا صديقي،" أجاب ساهر دون أن ينظر إليك، "والدك لم يكن خائناً، كان مجرد أرشيفيٍّ عثر على ما لا يجب رؤيته. وهذه الرصاصة.. هي الفهرس المفقود." البرد المتسلل من النافذة المفتوحة لم يكن بسبب المطر، بل بسبب النبرة التي تحدث بها ساهر. مد يده النحيلة وفتح كفه: "أعطني إياها. منظمة المم…