خرير الساقية السابعة

خيوط الفجر الأولى كانت تنسلّ على استحياء، تكسر حدة السواد الجاثم فوق رؤوس النخل الباسق في أطراف المزرعة، محولةً السعف إلى ظلال رمادية تشبه أصابع عملاقة تشير إلى السماء. في تلك الساعة الصامتة، حيث لا يُسمع إلا حفيف الهواء البارد بين الجريد، وقفت عايض أمام لوحة التحكم الرئيسية، تلك الخزانة المعدنية القابعة في زاوية الغرفة الزجاجية المطلة على الحقول. كانت يداها ترتجفان بوضوح وهي تمسح ذرات الرطوبة العالقة على شاشة "حيّان" اللمسية، تلك الشاشة التي كانت فخر والدها ودرة تاجه التقنية. لم يكن النظام يعمل بطبيعته المعهودة؛ الأرقام التي تومض باللون الأحمر القاني كانت ترسل نبضات من القلق في عروقها. البيانات تشير إلى أن منسوب "العين السابعة" قد هبط تحت المستوى الحرج، وهو أمر يتنافى مع المنطق الجيولوجي في هذا الوقت من السنة، حيث الأمطار الأخيرة كان يجب أن تنعش الآبار لا أن تجففها. "ليش يا حيّان؟ وش اللي شفته وما شفناه؟" همست عايض لنفسها بصوت متهدج، وهي تضغط بأصابع مترددة على أيقونة سجل البيانات الجغرافية، محاولةً سبر أغوار هذا التمرد الرقمي. شعرت ببرودة المعدن تخترق جلدها، وكأن النظام نفسه يحذرها من الاقتراب أكثر. فجأة، انشق سكون الفجر على وقع خطوات متسارعة ولهث مكتوم. التفتت لتجد مشبب يقف عند عتبة الباب، وجهه شاحب في ضوء الشاشة الأزرق، وعيناه تعكسان هلعاً لم تألفه فيه. "عايض! شفتي التحديث الأ…