ظلُّ النصِّ الأخير

تنزلق قدمك على خشب المسرح المتهالك، ذلك الخشب الذي يئن تحت وطأة خطواتك المترددة كأنه يشتكي ثقل الهواجس التي تحملها. المسرح هنا ليس مجرد خشبة، بل هو كائن حي يتنفس غبار العقود الماضية. رائحة الزيت المحروق المنبعثة من الكشافات القديمة المصلوبة في السقف تملأ رئتيك، تمتزج برائحة العفن الأنيق الذي لم يغادر مسرح "أدونيس" منذ أن هجره الجمهور وبقي فيه المهووسون فقط. أنت الآن في البقعة المركزية، في تلك النقطة التي يتقاطع فيها الضوء والظل، حيث تشعر أنك عارٍ تماماً أمام تلك العين الزجاجية الكبيرة المعلقة في الأعالي، والتي ترقب كل اختلاجة في ملامحك. الضوء الأزرق البارد يسقط على كتفيك كشفرة جليد، وأنت تعرف تماماً من الذي يتحكم في حدته، ومن الذي يقرر متى يغمرك بالنور ومتى ينفيك إلى الظلمة. هناك، خلف الزجاج المعتم لغرفة التحكم المرتفعة، تجلس أريج. لا يمكنك رؤية وجهها في هذا الظلام الدامس، لكنك تشعر بتركيزها الحاد في كل حركة تقوم بها، تشعر بنظراتها التي تخترق جسدك مع كل خفوت واشتعال للضوء، كأنها تعزف على أعصابك بواسطة لوحة التحكم التي بين يديها. "أعد المشهد! بحق الجحيم، أنت لا تمثل الحزن، أنت تعيشه! اجعلني أرى انكسارك لا مهاراتك!" صرخة "منذر" تمزق الصمت الرتيب للمسرح، صرخة اعتادت أن تقتلع الهدوء من جذوره. يقف هناك، في الممر الأوسط بين مقاعد الصالة الخالية، كشبح من حقبة سينمائية قديمة. شعره الأشي…