نحاسُ أوربان

تغوص قدماك في طين الربيع اللزج، ذلك المزيج الثقيل من تراب "أدريانوبل" وماء المطر المنهمر الذي حول أرض المعسكر إلى سبخة لا ترحم. تقف متسمراً أمام فوهة "البازيليك"، ذلك الوحش النحاسي الممدد على جذوع الأشجار الضخمة كأنها سرير لعملاق غافٍ. في ضوء المشاعل المتراقصة التي تعبث بها الرياح الباردة، يبدو المدفع كإله قديم منسي، صنم معدني ينتظر القربان ليفصح عن صوته الرعدي. لمعان النحاس تحت وهج النار يعطيه لوناً قريباً من لون الدم المتخثر، وجسده الطويل الممتد لثمانية أمتار يلقي بظلال مهيبة تطول وتقصر على وجوه الرجال المنهكين. أوربان يقف بجانبك، الرجل الذي يبدو وكأنه نُحت من الصخر نفسه الذي يحاول تحطيمه. يمسح العرق عن جبينه بخرقة متسخة، تاركاً خلفه خطوطاً من الشحم والسخام تزيد وجهه قسوة. عيناه، اللتان أضناهما السهر ومراقبة أفران الصهر، لا تغادران شقوق القالب الطيني الذي بدأ يتساقط كقشور جلد ميت. "الزاوية يا بني،" يهمس بصوت أجش يشبه احتكاك الحجر بالحجر، صوت خرج من أعماق صدرٍ أحرقه بخار المعادن. "الرياضيات لا تكذب، البشر هم من يفعلون. الحسابات هي اللغة الوحيدة التي يفهمها الكون، وإذا أخطأنا في رقم واحد، فإن هذا النحاس سيتحول إلى كفن لنا جميعاً." تمسك بيدك المسطرة الخشبية المطعمة بالبرونز، تشعر بملمس خشب الزان المصقول تحت باطن كفك. أصابعك ترتجف قليلاً، ليس ارتعاداً من لسعات البرد التي تخترق ثياب…