سبعون متراً في نفق الحرة

هواء "السودة" يلفح وجه "ريّس"، بارداً وجافاً كأنه نصل سكين يمر على الجلد، رغم أن الشمس الرابضة فوق الرؤوس كانت تصلي الأرض صلياً، وتسكب لهيبها على صخور الحرة السوداء حتى استحال الأفق سراباً يرتجف. وقف ريّس على حافة الشق الصخري الجديد الذي فتحه السيل الأخير، فجوة غائرة في جسد الأرض تشبه جرحاً لم يندمل. كانت رائحة الطين القديم الممزوجة بنفحة كبريتية حادة تنبعث من جوف الأرض، تذكره برائحة القبور المنسية. قبض بيده على جهاز الـ GPS، كانت أصابعه ترتجف رجفة خفيفة لم يستطع مداراتها؛ لم يكن ذلك بفعل الإرهاق الجسدي، بل بفعل الذكرى التي انبعثت من ذلك المكان اللعين. هنا، قبل أربعة أشهر تماماً، وفي البقعة ذاتها، كانت "شويش" تقف مكانه. يتذكر وقع ضحكتها الرنانة التي كانت تكسر صمت الصحراء، وهي تعدل كشافها المثبت على رأسها، وتقول بنبرة ملؤها التحدي: "ريّس، الخريطة لا تكذب، هناك نفق ثالث يمتد تحت أقدامنا، نفق لم يطأه بشر، نفق لا يعرفه حتى قزاز نفسه". "ريّس! أين ذهبت بعقلك؟ انزل وساعد مبروك في تفريغ الحبال والمعدات، الوقت يداهمنا!" جاءه صوت "عليوي" حاداً ليقطع خيط ذكرياته المرير. كانت واقفة عند سيارة "الجيب"، تلبس خوذتها ببرودها المعتاد وحركاتها العملية المتقنة. عليوي، التي لا تدرك الدوافع الحقيقية لوجود ريّس في هذه البعثة؛ فهي تظنه يطارد المنحة الدراسية والمجد العلمي مثلها، ولا تعلم أنه يلاحق طيف فت…