ميزان النحاس

صرير. الرخام تحت قدميك لا يصمت. يهتز بنبض خفي، كأنه يترجم صرخات مكتومة من أعماق الهاوية التي تتربص أسفل مدينة تراثيل. تتحسس جدار الممر الضيق. ملمس رخام «الصدى» بارد، لكنه يلسع أطراف أصابعك بحرارة غير مفهومة. «من أنا؟» الفراغ. لا تجد خلف عينيك سوى بياض شاسع، مثل ورقة مُسح عنها الحبر بعنف. تتوقف فجأة. صوت خطوات ثقيلة يقترب من المنعطف. — لا تتحرك. الصدى يسجل كل نفس. تتجمد في مكانك. أمامك يقف رجل يرتدي عباءة بلون الرماد، يمسك بيده ريشة معدنية طويلة يقطر منها سائل فضي. تنبض عروق يدك اليمنى بلون أزرق متوهج. تشعر ببرودة قاسية تزحف من أظافرك نحو معصمك. «شيء ما يحترق في داخلي.» تفتح فمك لتتحدث، لكن الكلمات لا تخرج. الرخام تحتك يبدأ بالتشقق، وتتصاعد منه أصوات هامسة بلغات لم تسمعها من قبل. — أنت تستهلك الكثير من «الجوهر» يا صغير. انظر إلى يدك. تنظر. الجلد عند معصمك بدأ يتلاشى، ليحل محله حبر سائل يسبح في الهواء. «ذكرى وجه أمي… بدأت تتلاشى.» تحاول التشبث بصورة باهتة لامرأة تبتسم، لكن الوجع يزداد. الشرارة الزرقاء في كفك تمتص دفء تلك الذكرى، تحولها إلى وقود خام. طاخ. الرجل ذو العباءة يغرز ريشته في الجدار الرخامي. الصدى ينفجر بصوت يشبه تحطم آلاف المرايا. — سلمني ما تبقى من اسمك، وسأوقف التآكل. أنت تتراجع خطوة للخلف. حافة الممر تنتهي بفراغ مطلق. الضباب القرمزي يغلي بالأسفل، ينتظر …