صكّ الجوع

ميثاق الملح لفح برد شباط القارس وجه زيد، كانت النسمات الجافة تضرب وجنتيه كأنها نصال رقيقة من الثلج وهو يركض في زقاق "درب السلسلة" الضيق. كانت أنفاسه تخرج من صدره كبخار مضطرب، سحب بيضاء تتلاشى بسرعة لتختلط برائحة دخان الزيت المحروق المنبعث من مشاعل الحرس البعيدة، تلك المشاعل التي كانت تتراقص أضواؤها الخافتة على الجدران الطينية المتآكلة، فترسم ظلالاً وحشية تلاحقه في كل منعطف. لم تكن الحقيبة الجلدية المصلوبة على صدره، والتي تشبث بها بذراعين مرتجفتين، تحوي سبائك ذهبية أو جواهر ثمينة، بل كانت تضم ورقة واحدة وحيدة، ورقة خشنة الملمس، باردة كالثلج، وعليها ختم المحتسب الأكبر بالصلصال الأحمر القاني. كان ذلك "صك القمح"، الوثيقة التي تعادل قيمتها في هذه اللحظة حياة نصف سكان الكرخ الذين يفتك بهم الجوع في شتاء بغداد القاسي. توقف زيد فجأة، محاولاً كتم صوت أنفاسه المتسارعة التي كانت تدوي في أذنيه كصوت الطبول. ارتمى خلف كومة من الآجر المحطم والحجارة المتربة، ضاغطاً بجسده النحيل على الحائط البارد الذي انتقلت برودته إلى نخاع عظمة ظهره. في تلك اللحظة، أبصر طيف "جعفر" يخرج من البوابة الجانبية لدار الولاية، كان يرتدي عباءته السوداء الثقيلة التي تشبه جناح غراب ضخم، ويتبعه حارسان مدججان بالسلاح، يجران سيوفهما الطويلة على الحصى بصرير مزعج كان يمزق سكون الليل ويثير القشعريرة في الأبدان. كان زيد يعلم يقينا…