مقصلة المحيط

نصل الملح الرصاصة الأولى لم تكن تحذيراً، ولم تكن تهدف إلى إخافتك فحسب؛ لقد كانت إعلاناً صريحاً عن نهاية التفاوض. اخترق المقذوف النحاسي حاوية الشحن الزرقاء، على بُعد بوصات قليلة من صدغك الأيمن، مخلفاً وراءه صرخة معدنية حادة، واهتزازاً تردد صداه في عظام جمجمتك. تطايرت شظايا الطلاء الأزرق كغبار سام، بينما كانت رائحة الديزل المحروق، المنبعثة من أحشاء السفينة، تمتزج بملح المحيط العالق في الهواء. الملح الذي لم يعد مجرد رائحة، بل صار طعماً لاذعاً يلطم وجهك مع كل ميلان عنيف للسفينة وسط الأمواج الهائجة. كنت تتشبث بتلك الحقيبة الجلدية فوق صدرك كأنها قطعة من روحك، أو ربما كأنها الدرع الوحيد الذي سيمنع قلبك من التوقف. غُرست أظافرك في جلدها المهترئ، وشعرت بنتوءات الأوراق والخرائط بداخلها تضغط على أضلاعك. في نهاية الممر الضيق، المحصور بين جدران الحاويات العملاقة، كان باسل يقف بثبات أسطوري لا يتناسب مع اضطراب البحر. وبحركة تتسم ببرود قاتل، أخرج وشاحاً حريرياً صغيراً، وشرع يمسح فوهة مسدسه من رذاذ الماء، وعيناه الباردتان، اللتان تشبهان لون زجاج الزجاجات المحطمة، تخترقان حجاب المطر الكثيف لتستقرا في عينيك. "الخرائط يا بني.." نطقها باسل، وكان صوته هادئاً بشكل مرعب، نبرة رخيمة ومنتظمة تناقض تماماً صخب تحطم الأمواج التي كانت تضرب بدن السفينة بعنف، كأنها تحاول تهشيم ضلوعها الفولاذية. أضاف وهو يطوي ال…