مدرج الرياح

تتلاحق أنفاسك اللاهثة، ممزوجة بصوت خفقات قلبك التي تدق في أذنيك مثل طبول حرب بعيدة، مع كل خطوة ترتقي بها صخور جرف "الغراب" الوعرة. الصخور هنا ليست مجرد حجارة صماء، بل هي نتوءات حادة تشبه أنياب وحش أسطوري، تتربص بكل زلة قدم. الخريطة الجلدية القديمة في يدك اليمنى تبدو الآن أثقل من وزنها الحقيقي بكثير، كأنها تحمل ثقل الأسرار التي دُفنت فيها لقرون؛ حوافها المتآكلة واليابسة تغرز في راحة يدك، تاركة أخاديد حمراء توجعك مع كل قبضة مشدودة. من خلفك، على مسافة ليست بالبعيدة، يأتي صوت ارتطام حذاء غليظ بالحصى المتناثر، صوت ينم عن قوة غاشمة لا تعرف الكلل. يتبعه فوراً صوت "عزام" الأجش، ذلك الصوت الذي يشبه احتكاك الصخر بالحديد، وهو يهتف بنبرة واثقة يملؤها الزهو: "لا مفر أيها الصغير! سلمني الجلد اللعين وسأرأف بحالك، سأتركك تعود حياً لقرية بائسة لا يملك أهلها ثمن شربة ماء باردة!". لا تلتفت. تعلم أن الالتفات يعني التردد، والتردد في هذا المكان يعني الموت. الهواء هنا أصبح ثقيلاً، مشبعاً برائحة الكبريت النفاذة التي تملأ رئتيك وتجعل كل شهيق كأنه نصل يحترق في صدرك. الغبار يعمي بصرك جزئياً، لكنك لا تتوقف. فجأة، ينسد الطريق أمامك؛ فجوة سحيقة، هوة سوداء لا يبدو لها قاع، تفصلك عن النتوء الصخري التالي الذي يبدو بعيداً ومنالاً مستحيلاً في آن واحد. "اقفز! ليس أمامنا خيار آخر!" تهمس "منيرة" بجانبك. صوتها يرتجف،…