عروق النخيل

وقفت مضاوي في قلب البستان الذي شهد طفولتها، كانت الشمس تميل نحو المغيب، تصبغ سعف النخيل بلون ذهبي باهت، بينما تفوح في الأرجاء رائحة التمر الناضج "الخلاص" الممزوجة برائحة الأرض العطشى التي رُشت للتو بالماء. كانت نسمة الهواء الساخنة تداعب خصلات شعرها الهاربة من طرحتها، لكن عينيها لم تكن تشاهد الجمال المعتاد؛ بل كانت مسمرة بوجل على النخلة الأم في الزاوية الغربية، تلك التي كانت تفتخر دائمًا بصمودها. اقتربت مضاوي بخطوات حذرة، وكأنها تخشى تأكيد مخاوفها. سحبت نفساً عميقاً وهي تتأمل الجذع الخشن، لتجد ثقباً صغيراً لا يكاد يُرى، يخرج منه فتات دقيق يشبه نشارة الخشب المبللة. مدت أناملها المرتجفة ولمست موضع الإصابة، فشعرت ببرودة غريبة تسري في أوصالها رغم حرارة العصر القائظ. كان هذا الثقب الصغير يعني شيئاً واحداً فقط، كابوساً يخشاه كل مزارع. "سوسة النخيل الحمراء"، همست لنفسها بمرارة، واسترجعت في ذهنها فوراً نبرة يمامة، المتدرب الشاب في الإرشاد الزراعي، وهو يحذرها قبل أيام: "لو شفتي نشارة يا مضاوي، يعني العدو دخل القلب". انصرفت عن النخلة بقلب مثقل، واتجهت نحو البيت الطيني القديم الذي لا تزال جدرانه السميكة تحتفظ ببرودة الليل الفائت. دخلت من الباب الخشبي الثقيل، فاستقبلها هدوء غريب، هدوء لا يشبه حيوية البيت المعتادة. في الصالة الواسعة، رأت والدها "نجدية" جالساً على السجادة، يديه مشبوكتين ببعضهما…