خُدوش على خَشبِ المَحكمة

تستفيقُ في الطابقِ الأربعين من 'دارِ القضاء' بلندن، محاطاً برائحةِ الورقِ العتيقِ والدمِ الطازج. يدُكَ مغلولةٌ إلى مكتبِ 'شوكت'، المحامي الذي يقبعُ الآنَ جثةً هامدةً أمامك. صفاراتُ الشرطةِ تقترب، والذاكرةُ خذلتكَ في اللحظةِ التي احتجتَ فيها إلى تبرئةِ نفسك. بين يديكَ مغلفٌ أصفرُ غامض وساعةُ جيبٍ توقفت عقاربها، وأمامكَ شخصيتانِ لكلٍ منهما مصلحةٌ في رؤيتكِ خلفَ القضبان: لمياء ببرودها الأرستقراطي، وعمران بوعودهِ المسمومة. هل تتبعُ الخدوشَ التي تركها القتيلُ على خشبِ المكتبِ كرسالةٍ أخيرة، أم تثقُ في حليفٍ قد يكونُ هو من وضعَ الأصفادَ في رسغك؟ الوقتُ يقطرُ كالدّم، وكلُّ ثانيةٍ تهدرها هي مسمارٌ جديدٌ في نعشِ حريتك.