حديد الوعب

صريرُ المعدن يمزق سكون الفجر. أنت تتشبث بحافة الرافعة العملاقة. الصدأ يغرس أنيابه في راحة يدك. مئة متر من الفراغ تفصلك عن قاع وادي الوعب. «لا تنظر للأسفل.» الريح الباردة تلطم وجهك. رائحة الزيت المحترق والحديد القديم تزكم أنفك. تترك يدك اليمنى الحافة للحظة. أصابعك تلمس ملمس الورق الخشن داخل جيب سترك. الخرائط. صريرٌ آخَر. أقوى. الرافعة تميل ببطء نحو الهاوية. «الآن أو أبداً.» تقفز. هواءٌ عنيف يضرب صدرك. جسدك يرتطم بسطح حديدي مائل. تتزحلق. أصابعك تبحث عن أي نتوء. طاخ. كتفك يصطدم بحاجز الحماية الصدئ. الألم يشتعل في ذراعك مثل حريق مفاجئ. تستقر أخيراً على منصة الصيانة المعلقة فوق مجرى السد الجاف. تتنفس بسرعة. الغبار يملأ حنجرتك. خلفك، يرتفع السد العظيم كجدار من اليأس، شقوقه تشبه تجاعيد عجوز يحتضر. أمامك، تقف سديل. رداءُ العمل الرمادي يغطي جسدها النحيل. وجهها ملطخ بالشحم الأسود، لكن عينيها تلمعان بحدة نصل. سديل لا تمد يدها لتساعدك. تكتفي بمراقبة ارتجاف يدك. "تأخرت. الحراس سيبدؤون الجولة الثانية خلال خمس دقائق." أنت تحاول النهوض. ركبتك تخونك للحظة. "الرافعة لم تكن مستقرة. كدتُ أسقط." سديل تقترب خطوة. لا عاطفة في صوتها. "في الوعب، السقوط هو الرحمة الوحيدة. هل أحضرتها؟" يدك تعود للجيب. تخرج اللفافة المهترئة. الخرائط السرية لمنظومة التبريد المركزية. القلب النابض للنظا…