السجل ٨٨

حبر القبو رائحة الكلور المركز هي أول ما يقتحم وعيك، لا كرائحة نظافة، بل كفعل تطهير قسري يحاول محو أثر جريمة. تفتح عينيك لتجد وجهك ملتصقاً ببلاط بارد، برودته تنخر في عظام فكك، وإضاءة الكشاف اليدوي الذي سقط من يدك ترتعش على الجدار المقابل، ترسم ظلالاً مهتزة تشبه أشباحاً تتراقص في زوايا القبو المعتم. تحاول النهوض، فتنزلق يدك فوق سائل لزج وداكن، دافئ بشكل مرعب لا يتناسب مع برودة المكان. ليس ماءً، ولا هو منظف مسكوب. إنه دم، طازج وغزير، ينساب بين شقوق البلاط مثل خريطة من الخطيئة. على بعد متر واحد فقط، يرقد "منصور" حارس المدرسة. الرجل الذي كان يبتسم لك دائماً عند البوابة، يرقد الآن بجسد هامد. عيناه مفتوحتان بذهول يجمد ملامحه الخشنة، وكأنه رأى شيئاً لا يستطيع العقل استيعابه في لحظاته الأخيرة. صدره العريض الذي كان يضج بالحياة، لا يتحرك، وصمت مطبق يخيم على جثته. تنظر إلى يديك المرتجفتين؛ الحبر الكيميائي الأزرق يغطي أصابعك، يمتد تحت أظافرك كوشم شيطاني غائر. هذا الحبر ليس عادياً، إنه ذلك المركب الكيميائي الذي يُستخدم لختم الوثائق السرية في الأرشيف، ولا يخرج إلا بمذيب خاص يوجد حصرياً في خزانة مكتب المدير. أنت لا تتذكر كيف وصلت إلى هذه النقطة من الليل، لكنك تتذكر جيداً تلك الرسالة التي كانت في جيبك، المحرك لكل هذا الجنون. تتحسس سترة مدرستك ببراجم مرتجفة، الورقة لا تزال هناك، مجعدة ومبللة بآثار…