باب الورقة الثالثة عشرة

=== حبر المسافات === تضغط بسبابتك بقوة على حافة الورقة الخشنة، تشعر بمسامها التي تكاد تلدغ جلدك. رائحة الحبر الصيني النفاذة، تلك الرائحة التي تمزج بين عبق الخشب المحروق ورطوبة الكهوف القديمة، تملأ رئتيك، تتغلغل في أعماقك لتزيد من حدة توترك. تحاول تثبيت يدك المرتجفة، لكن النبض في أطراف أصابعك يبدو وكأنه مطرقة تدق على سطح المكتب الخشبي. "الزوايا يا متدرب.. الزوايا هي التي تصنع العمق، والعمق هو الذي يصنع الممر." يأتي صوت الست دانة رزيناً، هادئاً كجريان نهر قديم، ينبعث من خلفك حيث تجلس على مقعدها القشّي المتهالك. لم تلتفت إليها، لكنك تتخيل حركاتها الدقيقة وهي تواصل خياطة مجلد جلدي قديم، تمرر الإبرة الكبيرة عبر الثقوب بصبر أيوب. أنت لا ترسم مجرد باب؛ أنت تخوض معركة مع تفاصيل خشب البلوط القديم، تحاول محاكاة التشققات الدقيقة والألياف المتداخلة في ورقة لا تتجاوز مساحة كفك، وكأنك تحاول حشر غابة كاملة في زجاجة عطر. فجأة، انقطع سكون المرسم. يقتحم "ياسين" المحل مندفعاً، يرتطم الباب بالجدار الخشبي محدثاً صوتاً جهورياً. كان لاهثاً، صدره يعلو ويهبط بعنف، وقطرات المطر الباردة تتساقط من معطفه المشمع، لترسم بقعاً داكنة على أرضية المرسم الخشبية التي تفوح منها رائحة الزيت والتربنتين. اتسعت عيناه ذعراً، ولم تكن نظراته موجهة إليك، بل كانت مصلوبة على الرف الخالي خلف دانة، ذلك الرف الذي لم يكن يُسمح …