نقلة الوزير الأخيرة

حافة الرقعة صرير الكرسي الخشبي العتيق فوق البلاط البارد كان الصوت الوحيد الذي يجرؤ على كسر صمت مكتبة "الأندلس" المهيب. كان صوتاً حاداً، يشبه نصل سكين يمر على زجاج، صدى يتردد بين رفوف الكتب الشاهقة التي تضم بين طياتها آلاف القصص، بينما كانت قصة أخرى تُكتب الآن فوق رقعة خشبية مهترئة. تجلس أنت في مواجهة يحيى، وبينكما مساحة صغيرة من المربعات السوداء والبيضاء، لم يتبقَ عليها سوى قطع قليلة متناثرة كجنودٍ ناجين من مذبحة طاحنة. الضوء البرتقالي المتسلل من النوافذ العالية، التي تعلوها زخارف أندلسية دقيقة، كان يلفظ أنفاسه الأخيرة مع غروب الشمس. رسم هذا الضوء خطاً فاصلاً وحاداً على وجه يحيى؛ نصفه المضيء يبرز ملامحه المشدودة وتركيزه الحاد الذي يشبه نصل الحلاق، ونصفه الغارق في الظل يخفي ذلك الارتجاف الطفيف في وجنته، ذلك الارتباك الذي لا تلاحظه إلا أنت، بحكم السنوات التي قضيتماها معاً خلف هذه الطاولات. كانت رائحة المكتبة تملأ رئتيك؛ مزيج من الورق القديم المتأكل، وغبار الزمن، ورائحة الياسمين الجاف الذي اعتاد أمين المكتبة العجوز وضعه في مزهريات خزفية صغيرة لتلطيف الجو الخانق. "دورك،" همس يحيى. الكلمة خرجت منه باهتة، كأنها زفرة أخيرة، دون أن يجرؤ على رفع عينيه عن ملكه المحاصر. كانت نبرته هادئة بشكل مريب، هدوء يسبق العاصفة، لكن أصابعه التي تعبث بطرف كُم قميصه المدرسي المنسل بخيوط دقيقة فضحت كل قلق…