٤٨ ساعة لحفل لم يكتمل

فوضى البيضاء تضغط على زر المصعد للمرة العاشرة، أو ربما الحادية عشرة، لا يهم العدد بقدر ما تهم تلك الثواني التي تتسرب من بين أصابعك كرمال ناعمة. الأرقام الرقمية الحمراء في الأعلى تبدو متجمدة، عنيدة، لا تتحرك بالسرعة التي يمليها عليها نبضك المتسارع الذي يقرع في صدغيك. هاتفك في جيب السترة لا يتوقف عن الاهتزاز؛ ارتجاجات متلاحقة تجعله يبدو ككائن حي محبوس يحاول يائساً الهروب من سجن القماش. تشعر بضغط نفسي ثقيل، كأن سقف الفندق ينخفض ببطء ليطبق على أنفاسك. حين انفتحت الأبواب المعدنية أخيراً بصوت "رنين" ناعم لا يتناسب مع الفوضى بداخلك، لم تجد الفراغ الذي كنت تأمله. واجهتك ريناد بوشاحها الحريري الأبيض الذي يتطاير حول كتفيها كأنه أجنحة مكسورة، وخلفها كان طلال يقف بجمود، وقد استحال لون وجهه إلى بياض شاحب يشبه ورق الرسم، وعيناه غائرتان تعكسان ليلة طويلة من الأرق والمشاحنات. "لقد فعلها! ألغى المصور العقد تماماً!" صرخت ريناد، وهي تلوح بهاتفها الذكي أمام وجهك كأنه سلاح جريمة. كانت شاشته تلمع برسالة نصية مقتضبة ونهائية. تابعت بصوت متهدج يخالطه النحيب: "يقول إن طلال أهانه في المكالمة الأخيرة، وأقسم أنه لن يضع قدمه في القاعة حتى لو دفعنا له ضعف الأجر المتفق عليه!". زفر طلال بضيق مسموع، وأشاح بنظره بعيداً نحو لوحة زيتية معلقة في الردهة، محاولاً تجنب نظرات العتاب القاتلة. قال بصوت خفيض مشحون بالتوتر…