خيط الكوبالت

بصمة الكوبالت تسللت رائحة "التربنتين" النفاذة إلى أعماق رئتيك، كانت لسعة كيميائية حادة أيقظت حواسك من غيبوبة ضبابية لا تذكر كيف انزلقت إلى دهاليزها. فتحت عينيك ببطء، فاستقبلك سقف المرسم رقم (7) الشاهق، قبل أن تدرك أنك جاثٍ على الأرضية الرخامية الباردة التي امتصت حرارة جسدك. كان الظلام كثيفاً، خانقاً، لا يكسر حدته سوى ضوء خافت واهن ينبعث من لوحة "الغروب" التي أمضيت أسابيع في تطريز تفاصيلها؛ لكن الضوء هذه المرة لم يكن يعكس دفء الألوان، بل كان يسلط الضوء على مشهد جنائزي تقشعر له الأبدان. اللون الأحمر المنسكب بغزارة على حامل اللوحة لم يكن طلاءً زيتياً من عائلة "الكادميوم"، بل كان قانياً، دافئاً، ولزجاً بطريقة تثير الغثيان. تحت قدميك، كان يتمدد الأستاذ "ناجي" بجسده الضخم الذي طالما ملأ القاعات هيبة وغطرسة. بدت عيناه شاخصتين نحو السقف الحجري كأنهما تحاولان قراءة قدر محتوم، وصدره العريض يحمل طعنة دقيقة، احترافية، نُفذت بسكين مزج الألوان المعدنية التي لا تزال أصابعك المرتجفة تقبض على مقبضها الخشبي بقوة تشنجية. تراجعت للخلف بذعر، وكأن الجثة دبت فيها الحياة لتدفعك. سقطت السكين من يدك لتحدث رنيناً حاداً، معدنياً، تردد صداه بين الجدران العالية كصرخة مكتومة فوق الرخام. حاولت استجماع شتات ذاكرتك الممزقة؛ كانت الصور تتداخل في ذهنك كألوان مائية سُكب عليها الماء. آخر ما تذكره هو ذلك النقاش الحاد…