مطبخ العميد

السكين تهوي بسرعة البرق. «طاخ!» نصل الفولاذ البارد يغرس في لوح التقطيع الخشبي، على بعد مليمترات من أصابع بهاء المرتجفة. قطرات العرق تنزلق من جبينه، تستقر على حافة النصل اللامع. «بهاء.. هل هذه بصلة أم ضحية حرب؟» صوت زهور ينسل كالأفعى، باردًا وحادًا، من خلف ظهره مباشرة. بهاء يتجمد في مكانه، أنفاسه المكتومة تضيق صدره. يحاول تثبيت قبعته البيضاء الكبيرة التي انزلقت لتغطي نصف عينيه. «إنه.. تقطيع سريالي يا سيدة زهور. تقنية تفكيكية لاستخراج النكهة الجوهرية.» زهور ترفع حاجبها الأيسر ببطء، عيناها الصقريتان تخترقان قناع الهدوء الزائف الذي يرتديه. «...تباً، هل صدقت هذا الهراء؟ إنها ترى بوضوح أن يدي ترتعش كأنني في زلزال...» تتقدم خطوة، حذاؤها ذو الكعب العالي يقرع الأرضية الرخامية بنغمة منتظمة ومستفزة. «طقطق.. طقطق..» «العميد يراقب البث المباشر من مكتبه. لا تخذل جيناتك الأسطورية.. أو ما تبقى منها.» تنسحب زهور بخيلاء، تاركة خلفها رائحة عطر باريسية حادة وضغطاً نفسياً يزن أطنانًا على كتفي الفتى. «...جينات أسطورية؟ والدي كان شيفاً عالمياً، أما أنا فلا أعرف كيف أشعل الموقد دون استدعاء الدفاع المدني...» *خرفشة.* خلف الثلاجة المعدنية العملاقة، يبرز رأسان مثلثان وأذنان مشعرتان. سلطان. القط الشيرازي السمين ذو الفراء الرمادي الفاخر. يخطو ببطء ملكي، ذيله يتحرك يمنة ويسرة كبندول ساعة قديم…