إرث الملح

صوت احتكاك القلم بالأوراق الرسمية هو الضجيج الوحيد الذي يكسر هيبة الرخام في هذه القاعة الواسعة. تجلس في مواجهتها، وبينكما طاولة من خشب الأرز العتيق، تفصل بين عالمين لا يلتقيان إلا بقرار قضائي. "ليال" لا ترفع بصرها عن البنود؛ تكتفي بهز رأسها حركة طفيفة كأنها تزن الكلمات بميزان من ذهب. رائحة القصر، ذلك المزيج الخانق من الرطوبة والملح الذي تحمله رياح الشاطئ القريب، تلتصق بجلدك كتحذير صامت. تضع القلم جانباً. تتصلب أصابعك فوق حافة الطاولة وأنت تلمح انعكاس وجهها في الزجاج المصقول للمكتب. لا يزال برود ملامحها يشبه الرخام الذي لا يمنح دفئاً مهما أطلت النظر إليه. تسحب هي ورقة "اتفاقية الإدارة المشتركة" ببطء، وتدفعها نحوك بسبابتها. "تسعون يوماً،" تنطقها بنبرة خالية من أي اهتزاز، "القانون لا يمنحنا خياراً ثالثاً. إما أن نُدير هذا الإرث معاً، أو نخسره للديون السيادية. هل وقعت؟" الصمت بينكما ليس فراغاً، بل هو كتلة صلبة من الكلمات التي لم تجرؤا على نطقها منذ سنوات. تمسك القلم، ملمسه البارد يذكرك بكل المرات التي حاولت فيها إغلاق الأبواب خلفك، لكن هذا القصر كان دائماً يملك مفاتيح سرية لعودتك. توقيعك يظهر على الورقة مهتزاً بشكل طفيف، عكس ثباتها المرعب. تنهض هي، وتتحرك نحو النافذة الكبيرة المطلة على الساحة الخلفية حيث الأشجار التي لم تعد تثمر. تتبع حركتها بعينيك؛ الكبرياء في وقفتها هو ذاته الذي …