المبنى رقم 9

تضغط بيدك على مقبض الباب الخشبي الثقيل، فتنتقل برودة المعدن إلى راحة يدك مثل تيار كهربائي ساكن. ممرات مدرسة "الأندلس" التي كانت تضج بالصراخ والضحكات قبل ساعات، تبدو الآن وحشاً صامتاً يتنفس برائحة الغبار والمواد الكيميائية الراكدة. ترفع كشاف هاتفك المحمول بمقدار إنشات قليلة، لترى بقعة الضوء المهتزة تفتش في الزوايا، باحثة عن ذلك الحبر الأزرق الذي رأيته يلطخ معطف صديقك "عمر" قبل أن يسحبه المدير "عزام" من ذراعه أمام الجميع. "لم أفعلها.. أقسم لك!"؛ صدى كلماته لا يزال يتردد في أذنيك، وصورة عينيه المحتقنتين بالدموع لا تغادرك. الجميع رأى ورقة الامتحان تخرج من حقيبته، لكنك وحدك من لاحظ تلك اللطخة الزيتية الغريبة على كمه، لون أزرق نفاذ لا يشبه أحبار الأقلام التي يستخدمها الطلاب في الفصول. تتوقف فجأة. صرير خفيف يأتي من نهاية الرواق الطويل. تخفض الضوء فوراً، وتلصق ظهرك بالخزانة المعدنية الباردة. أنفاسك تخرج قصيرة ومكتومة، وأذناك تلتقطان إيقاعاً منتظماً لخطوات ثقيلة تقترب. "تك.. تك.. تك". هذا ليس صوت حذاء رياضي لزميل، ولا وقع أقدام الحارس العجوز. إنها خطوات واثقة، رصينة، توحي بسلطة مطلقة لا تخشى العثور عليها هنا. تميل برأسك قليلاً لتلمح طرف معطف رمادي يختفي خلف الزاوية المؤدية إلى الجناح القديم. المبنى رقم 9. تتحرك للأمام بحذر، متجنباً البلاط المتشقق الذي قد يشي بوجودك. الهواء هنا يزداد ثقل…