سرّ الرفوف

انزلقت عدسة التكبير من يد "ليلى" لتستقر فوق المخمل الأزرق، محاصرةً حرفاً واحداً في زاوية المخطوطة الأندلسية. الحبر لا يغوص في المسام كما ينبغي؛ إنه يطفو بكبرياء مزيف، كزيتٍ فوق ماء. نظرت إلى الساعة المعلقة في بهو المكتبة الملكية؛ بقيت ساعتان فقط على تدفق السفراء والممولين لافتتاح "معرض القرون". هذا المجلد ليس مجرد ورق، بل هو درة التاج التي جمعت من أجلها التبرعات لسنوات، والآن، في هذه اللحظة الساكنة، يصرخ الورق في وجهها بلغة التزوير المتقن. دخل "الدكتور عاصم"، مدير المؤسسة، بخطواته الواثقة التي لا تعرف الشك. توقف أمام خزانة العرض الزجاجية، وعدّل ربطة عنقه بدقة متناهية بينما كان ينظر إلى انعكاس...