معجبٌ بك

لم تكن الفوضى في مرسمك مجرد تكدس للألوان، بل كانت أبجدية لم أتعلم فك رموزها إلا حين راقبتك من بعيد. أنت، الذي تقف أمام تلك اللوحة البيضاء كأنك تواجه قدراً محتوماً، لا تدرك أن الضوء الذي يتسلل من النافذة العلوية لا يسقط على القماش، بل يختار بعناية أن يستقر على خصلات شعرك المتمردة، ليصنع حولك هالةً تشبه تلك التي كنا نقرأ عنها في أساطير القدامى. كانت يداك تتحركان بإيقاعٍ لم أسمعه في أي معزوفة من قبل. لم تكن مجرد ضربات فرشاة؛ بل كانت نبضاً مرئياً. كنتَ تمزج الأزرق بالرمادي، فتخلق سماءً لا تمطر إلا حنيناً، وتمسح بطرف إصبعك زاوية اللون، وكأنك تلمس جرحاً قديماً لتداويه. كنتُ أقف هناك، عند عتبة الباب...