قارورة النّفط

زفير الغضبان تنزلق قطرة وحيدة من النفط المغلي، لزجة وسوداء كخطيئة قديمة، لتهوي على إبهامك المتشقق. تشعر بلسعة النار تخترق طبقات الجلد، وتشم رائحة شياط لحمك يمتزج برائحة الكبريت والقطران التي تزكم الأنوف. تترك القطرة أثراً أسود غائراً لا يزول، وسماً أبدياً يذكرك بأنك لست سوى أداة في يد الدمار. أنت الآن تقف شامخاً ومرتجفاً في آن واحد على حافة "المنصوري"، ذلك المنجنيق العملاق الذي يبدو كوحش خرافي مقيد بالأغلال، يهز الأرض تحت قدميك مع كل شدّ لأوتاره المفتولة من أمعاء الماشية وشعر الخيل. صرير التروس الخشبية الضخمة يصم الآذان، وكأن الخشب نفسه يتألم من ثقل المهمة. أمامك، تتوارى أسوار عكا الحجرية العتيدة خلف حجاب كثيف من الدخان الكبريتي الخانق، تبدو القلاع كأشباح حجرية تتحدى قدرها المحتوم. وخلفك تماماً، تشعر ببرودة الموت تقترب؛ هناك يقف المقدم بايبرس، يمسح نصل سيفه ببرود قاتل بطرف قفطانه الحريري الأخضر، وعيناه الصقريتان لا تحيدان عن قفا رقبتك، تراقبان كل رعدة في كتفيك، وكل تردد في أنفاسك. "اقذف يا كلب النفط!" يزأر بايبرس، وصوته الجهوري يغالب ضجيج المعركة وصراخ الجرحى وصرير الخشب. يقترب منك حتى تشم رائحة المسك الممزوجة برائحة الدم في ثيابه. يتابع بنبرة تقطر وعيداً: "السلطان يرقبنا من فوق التل، عيناه لا تنامان، وإن أخطأت 'برج الذخيرة' هذه المرة، أو انحرفت قاذفتك قيد أنملة، فسأقسم لك بكل م…