ظلّي في البَرّ

طرف النار ضوء النار يرقص على وجوه أصحابك في رقصة مذبوحة، ألسنة اللهب البرتقالية تتلوى بعنف وسط سواد يمتد لين يلمس تخوم السماء، سوادٍ كثيف لا تشق عتمته نجمة ولا قمر. كنت جالساً بظهري المنحني، أفرك كفيّ فوق الجمر المتوهج، محاولاً طرد برد "النفود" القارس الذي نخر عظامي وتغلغل في مفاصل أصلي. لكن البرد الذي شعرت به في تلك اللحظة لم يكن من لسعة الجو، ولا من ريح الشمال التي كانت تعوي بين الكثبان؛ البرد كان ينبع من ذلك السكوت المفاجئ الذي خيّم على المكان، سكوتٍ ثقيل، كأن الأرض توقفت عن الدوران فجأة. حمود، الذي كان يملأ المكان ضحكاً وحكايا قبل دقائق، انقطع صوته فجأة كأن يداً خفية خنقته. رأيته يجمد في مكانه، وعيناه معلقتان بذهول على عرقوب الرمل المرتفع خلف الخيمة. وجهه الذي كان محمراً من أثر النار، انخطف لونه وأصبح شاحباً كالكفن، وشفتاه ترتجفان بكلمات لم تخرج. «تركي.. شف.. شف اللي هناك.» خرج صوته همساً مكسوراً. التفتُّ ببطء، وفي صدري خفقة طبل محمومة. هناك، في طرف الضوء، حيث ينتهي النور المرتعش ويبدأ الظلام الكحلي الذي لا قاع له، لمحت خيالاً. لم يكن وحشاً، ولا غولاً من أساطير البادية، ولا كان يرتدي ثياباً تثير الرعب. الواقف هناك كان يلبس نفس فروتك الثقيلة بياقتها الفروية، ونفس الشماغ الذي رميته بإهمال على كتفك الأيمن، وحتى وقفته.. كانت تحمل نفس ميلان كتفك حين يهدّك التعب وتثقلك الهموم. م…