ثمن البقاء

الخنجر يهوي. صرخة مكتومة تخترق صمت القبو. «الثمن يُدفع الآن.» دم دافئ يتناثر على وجهك، لزج وثقيل، يمتزج برائحة الياسمين المحترق التي تفوح من الجدران المخاطية لمدينة أمشاج. أنت جاثٍ على ركبتيك. الأرض تحتك لا تسكن، تنبض بإيقاع بطيء كأنها رئة عملاقة تختنق. أمامك، يقف "عزّام". يده تمسك بنصل عظمي يرتعش، وعيناه غائرتان في محجرين يحيط بهما سواد الموت. — لا تنظر بعيداً. البقاء يتطلب شهوداً. صرير. الجدران الحية تنكمش، تفرز ضوءاً قرمزيّاً شاحباً مع كل نبضة. «لماذا ترتجف يده؟ هو من اختار هذا الطريق... أم أن المدينة هي من اختارتنا؟» تمسح الدم عن جفنك. الرؤية مشوشة. تنظر إلى كفك، أطراف أصابعك تبدو رمادية، كأن الحياة تنسحب منها لتغذي شيئاً آخر تحت الأرض. هسيس. خلف عزام، يتحرك الظل. ليس ظلاً لبشر، بل كتلة من الألياف العضلية التي نبتت من شقوق الصدع الأرضي. — هل تشعر به؟ "النبض الكبير" يقترب... إذا لم ننهِ الاقتطاع الآن، ستبتلعنا أمشاج جميعاً. عزّام يرفع الخنجر مجدداً. النصل ليس معدناً، إنه قطعة من عظم كائن قديم، يتوهج كلما اقترب من جلد الضحية الممددة بينكما. «أنت تعرف هذا الوجه. لا، لا تتذكر. الذاكرة عبء في مدينة تأكل الذكريات قبل الأجساد.» طاخ. الباب الخشبي الثقيل في أعلى السرداب يتحطم. يدخل "كاسر". ضخم، يرتدي عباءة منسوجة من جلود جفت حتى صارت كالدروع. لا يحمل سلاحاً، بل يحمل عب…