صمت الأجنحة المتحجرة

تستيقظ والبرودة تنهش مفاصلك، ليس برد الشتاء، بل برودة الأوزون التي تسبق العواصف السحرية. الهواء في هذه الزنزانة العاجية ثقيل، يفوح برائحة المسك العتيق والصدأ. تحاول تحريك يدك، فيرتفع صرير القيد المسحور ليملأ المكان صخباً منفراً. تنظر إلى ذراعك، فتجده هناك؛ لبلاب الذاكرة. عروق لزجة، خضراء شاحبة، تضرب جذورها تحت جلدك، تتسلق معصمك وتترك خلفها ندوباً بيضاء تلمع بضوء ميت. كل نبضة في قلبك تجعل هذا اللبلاب يتلألأ، وكأنه يتغذى على ما تبقى من سنوات عمرك ليمنحك تلك القدرة الملعونة: التلاعب بالثواني التي تفر من بين أصابعك. أركون في الخارج ليست أفضل حالاً. من خلال كوة ضيقة في سقف العاج، ترى السماء القرمزية التي تسبح فيها المدينة كجثة معلقة في الفراغ. السحب هناك لا تمطر ماءً، بل رماد وعود محترقة. تضع يدك على صدرك، فتتحسس الجرم السماوي القابع خلف عظام قفصك الصدري؛ إنه يغلي، يطالب بالدم ليشتعل، ويذكرك أنك لست مجرد سجين، بل وعاء لخراب قديم. "لقد تأخرت في الاستيقاظ. الزمن هنا لا ينتظر من يحاول استعادته." الصوت يأتي من الزاوية المظلمة، مقتضباً كأمر عسكري لا يقبل النقاش. يخرج 'زاجر' من العتمة، بملامح لا تقرأ، وعينين مطفأتين تماماً، حيث لا شيء سوى رماد العهود القديمة وصمت القبور. يقترب منك، وخطواته لا تترك أثراً على الغبار. يمسك بذقنك ويرفع رأسك لتواجه خواء عينيه. "اللبلاب وصل إلى مرفقك بسرعة غير متوقعة،" يقول زاجر بينما يمرر إصبعه البارد فوق الندوب البيضاء. "كل ثانية تسرقها من القدر لتعيد ترتيب أخطائك، تقضم شهراً من رصيدك في هذا العالم. أنت تذبل يا هذا، والعرش لا ينتظر الجثث." تحاول النطق، لكن حنجرتك جافة كصحراء منسية. تشعر بثقل التميمة التي تتدلى من عنقك، تلك القطعة من الحجر الأسود التي تسجن روح شقيق 'إيلاريا'. الروح تضطرب بالداخل، ترتطم بجدران الحجر كطائر مذبوح، وتجعل صدرك يئن تحت وطأة ذنب لم ترتكبه وحدك، لكنك تحمل عواقبه كاملة. "إيلاريا في الطريق،" يتابع زاجر، وصوته يزداد حدة. "إنها لا تريد رأسك، تريد ما في صدرك. تريد استعادة شقيقها حتى لو كان الثمن تمزيق أركون إلى أشلاء. سأعرض عليك الخيار لمرة واحدة: ورثني لعنتي، خذ مكاني في حراسة هذا الانهيار، وسأعلمك كيف تجعل اللبلاب يتوقف عن أكلك. أو انتظرها لتقطع وريدك وتسترد ما تظن أنه ملكها." قبل أن تجد القوة للرد، يهتز جدار الزنزانة العاجي. دويّ انفجار بعيد يمزق صمت 'أركون'، ويتبعه صوت اصطكاك المعدن بالعاج. خطوات سريعة، متلاحقة، تحمل غلاً لا يخطئه حدس. تظهر 'إيلاريا' عند المدخل المحطم، جملها تخرج مقطعة ومشحونة بالكره، وعيناها مثبتتان على التميمة في عنقك. "أعده إليّ،" تهمس، وصوتها يرتعش بحدة الشفرة. "أعده قبل أن أحول ما تبقى من زمنك إلى جحيم أبدي. أنت لا تستحق هذا الجرم، ولا تستحق الهواء الذي تلوثه بنبضك." تشعر باللبلاب يتلوى تحت جلدك بعنف، يطالبك بفعل شيء، بسحب خيوط الزمن وتجميد اللحظة. يداك ترتجفان. إذا استخدمت السحر الآن، ستخسر سنوات أخرى، سيقترب اللبلاب من قلبك أكثر، وربما تصبح جزءاً من جدران هذه المدينة المتحجرة. وإذا لم تفعل، فخنجر إيلاريا المسموم بذكريات شقيقها سينهي القصة قبل أن تبدأ. تنظر إلى زاجر الذي يراقبك ببرود، وكأن موتك أو حياتك مجرد تجربة كيميائية، ثم تنظر إلى إيلاريا التي تمثل كل ما هربت منه طوال حياتك الثقيلة. تضع يدك على التميمة، وتشعر بحرارة الجرم السماوي وهو يشتعل فجأة في صدرك، مطالباً بالثمن الأول. تدرك في تلك اللحظة أن السحر ليس سلاحاً في يدك، بل هو القيد الجديد الذي يربط عنقك بمقصلة العالم. تلمس الندبة البيضاء عند معصمك، وتغلق عينيك لتسحب أول خيط من خيوط الزمن المتوتر. الصمت يطبق على المكان، واللون القرمزي للسماء ينعكس في عينيك وأنت تتخذ قرارك. هل تضحي بما تبقى من عمرك لتنقذ مدينة تتفتت كلما حاولت لمسها، أم تترك الروح التي تسكن تميمتك تسقط في يد الانتقام لتشتري لنفسك يوماً آخر في هذا السجن السماوي؟ تفتح عينيك، والزمن من حولك يبدأ بالتباطؤ حتى يتجمد الرماد في الهواء، لكنك تشعر بقطعة من روحك وهي تتمزق وتتحول إلى ورقة لبلاب جديدة تنبت فوق قلبك مباشرة.