سلافة تبتكر الكذب

الظلام ليس أسود هنا. هو لون الزيت المحترق حين يمتزج بالصدأ في قاع خزان منسي. رئتاك ترفضان الهواء. ثقيل. لزج. كأنك تستنشق شحماً حيوانياً قديماً يغلف شعيباتك الهوائية. «... أين الأرض؟ أين الاتجاهات؟ ...» تحاول تحريك قدمك اليمنى. حركة بسيطة لا تتجاوز السنتيمترات. *كلك.* المعدن البارد يعض كاحلك. قيدٌ قصير، صدئ، يربطك بحلقة حديدية مغروسة في عمق الخرسانة الرطبة. *حفيف.* شيءٌ ما يزحف فوق السقف الخشبي المتهالك. الألواح تئن بصوتٍ حاد تحت ثقلٍ غير متماثل، ثقلٍ لا يعرف التوازن البشري. تتوقف عن التنفس فوراً. قلبك يقرع صدرك كطبول الحرب. الصمت هنا ليس غياباً للصوت، بل هو درع... هو طريقتك الوحيدة للبقاء. «... لا تتحرك. لا تصدر طنيناً. لا تجعل عظامك تطقطق ...» تلمس الجدار خلفك لتستند، تبحث عن صلابة الحجر لتدعم ظهرك المنهار. الملمس ليس حجراً. ليس برودة الإسمنت. دفيء. مرن. خشن كجلدٍ بشري جف تحت الشمس لسنوات طويلة. *تشق.* تغرس أظافرك في شقٍ طولي بالنسيج الجداري. سائل لزج، أسود، يترشح فوق أصالبك ويبلل أطراف أصابعك. خيط زيتٍ داكن ينزلق ببطء، تاركاً أثراً لامعاً على مسام الجدار الحية. — أنت مستيقظ أخيراً. الصوت يأتي من خلف ثقب الباب الخشبي الثقيل، حيث ينفذ خيط ضوء ميت. نبرة عجوز، هادئة بشكل مرعب، ناعمة كالحرير المغسول بدمٍ طازج. — لا بأس يا ولدي. الكيان يحب السكون. — كن طا…