سقفُ الخطيئة

تجلس في المكتبة ذات السقف العالي، حيث تبدو الرفوف الخشبية المتراصة كأنها حراس صامتون على تاريخ ينهار. رائحة الجلد القديم الممزوجة بعبق الرطوبة العفنة التي تسللت عبر الجدران الحجرية تخنق الأنفاس، وكأن الهواء نفسه قد هرم ولم يعد صالحاً للاستنشاق. أمامك، خلف ذلك المكتب الضخم المصنوع من خشب البلوط الداكن، يجلس "منصف". يجلس في المكان الذي كان يوماً عرش والدك الراحل، يملأ الفراغ بجسده النحيل وحضوره البارد. يمسك بنظارته الطبية، يلمعها بقطعة قماش حريرية بحركات دائرية بطيئة ومستفزة، وكأنه يمسح عن عينيه أي أثر للرحمة قبل أن يواجهك. الوثيقة القانونية تتوسط الطاولة، ممددة كجثة تنتظر الدفن. حروفها السوداء المطبوعة بعناية تبدو في عينيك كقضبان سجن حديدية، تضيق عليك الخناق كلما أمعنت النظر فيها. يقول منصف دون أن يكلف نفسه عناء النظر إليك، وصوته يخرج رتيباً كفحيح خافت: "التوقيع هنا، في هذا الفراغ الصغير، يعني أن تنتهي ديونك الليلة. فكر في الأمر.. الفيلات التي صودرت، الحسابات البنكية المجمدة، وحتى هذا القصر العريق الذي نحن فيه.. كلها ستعود لتتزين باسمك من جديد. ستستعيد كرامتك أمام الملأ." صمت للحظة، ثم أردف بنبرة أكثر حدة: "الشرط بسيط ولا يحتمل التفاوض، سعاد يجب أن تغادر قبل الغروب. بلا تعويض، بلا ضجيج، وبلا أي التزامات قانونية لاحقة. خروج نهائي." تشعر ببرودة القلم المعدني في يدك، برودة تسري في عر…