فروة الوكيل

صرير. عزيز يتجمد. قدمه اليمنى معلقة في الهواء، تفصلها سنتيمترات عن سجادة "تبريز" العتيقة. «لو لمست شعرة من خيط الصوف، انتهيت.» خلفه، على مقعد مخملي مهترئ، يجلس الوكيل. عيناه الغائرتان لا ترمشان، ويداه المجعدتان تقبضان على رأس عكازه الفضي. الوكيل لا ينظر إلى عزيز. ينظر إلى الساعة الجدارية الضخمة التي تلتهم الثواني بضجيج معدني. تيك. تاك. "عزيز... القاعدة السابعة." صوت الوكيل جاف، كأنه يخرج من بين صفحات كتاب قديم. عزيز يبتلع ريقه. قطرة عرق تنزلق من جبينه، تعبر حاجبه، وتستقر على طرف أنفه. "لا يُمس التراث إلا بيدِ من يعرف قيمته، يا خالي." الوكيل يطرق بعكازه مرة واحدة. طخ. "والتراث الآن يطوق عنق ذلك... الكائن." في زاوية الغرفة، فوق خزانة البورسلين، يقبع "فروة". قط هيمالايا سمين، بعينين زرقاوين تشعان ببرود ملكي. حول عنقه، يلتف طوق جلدي مرصع بياقوتة حمراء تتوهج تحت ضوء النجفة الخافت. فروة يموء بنبرة ساخرة. «إنه يضحك عليّ. متأكد من هذا.» عزيز يقترب خطوة. الخزانة شاهقة، والتحف المحيطة بها كحقل ألغام من الكريستال والفضة. أي حركة خاطئة تعني تحطم إرث العائلة، أو الأسوأ... طرد عزيز إلى رصيف حي السكينة بلا مليم. "خالي، الطوق ضيق جداً عليه. سيختنق." الوكيل يرفع حاجباً واحداً. "الدستور واضح. الطوق لا يُفتح إلا بكلمة السر. وكلمة السر مسجلة في دفتر المواريث الذي ضاع منك في سوق السي…