نجود وسرّ المخطوطة

المخطوطة تتنفس تحت المصباح الخافت. رائحة الغبار العتيق والجلد المحترق تملأ رئتيك. «لا تلمس الحواف. الورق ينهار.» نجود تقف خلفك تماماً. أنفاسها تلسع جانب عنقك. حرارة غير متوقعة في برد دار المخطوطات. أصابعها، النحيلة والمرتجفة، تمتد لتشير إلى سطر باهت في منتصف الصفحة. صمت. تك. تك. تك. ساعة الحائط الخشبية تدق في القاعة الفارغة مثل قلب خائف. «ثلاث سنوات… لم يتغير أسلوبك في فحص الحبر.» صوتها منخفض، خشن، يحمل ثقلاً لا يفسره الوقت. تتصلب يدك فوق العدسة المكبرة. ...لا تنظر للخلف... ...الثبات هو خيارك الوحيد الآن... تتحرك نجود خطوة واحدة. تقترب أكثر. عطرها، ذلك المزيج الحاد من الياسمين وصدأ الحديد، يغزو حواسك. «لماذا عدتِ يا نجود؟» تتوقف يدها المعلقة في الهواء. الظلال على الجدار خلفها تتراقص مع اهتزاز لهب المصباح. «الورق لا يكذب، لكن العيون تفعل.» تلتفت ببطء. وجهها شاحب. الهالات تحت عينيها تحكي قصة ليالٍ لم تكن فيها أنت. خصلة شعر متمردة تسقط على جبينها. تقاوم الرغبة في إزاحتها. «لم أعد من أجل المخطوطة.» تقولها وهي تنظر مباشرة إلى عينيك. نظرة حادة، عارية من أي تجميل، كأنها تمزق طبقات الحماية التي بنيتها حولك. صرير. الباب الضخم في نهاية الرواق يُفتح ببطء. وقع خطوات رزين. منتظم. ثقيل. إبراهيم يقف عند حافة الظل. معطفه الأسود الطويل يبتلع الضوء. عيناه لا تغادران نقطة ا…