عين الوريث

وقفت نورة الدوسري على الحافة الحجرية المتهالكة لقناة الفلج الرئيسية، حيث يمتزج صرير الليل بخرير الماء المتدفق بعنف. كان الفجر ينسلّ بخيوطه الرمادية الأولى فوق قمم النخيل، يطرد عتمة الصحراء لكنه لا يطرد البرد الذي تسلل إلى عظامها. الساعة في معصمها كانت تشير بدقة إلى الخامسة فجراً، وهي اللحظة التي يقدسها مزارعو الواحة؛ اللحظة التي يجب أن يتحول فيها المجرى قسراً نحو مزارع الجهة الشمالية ليروي عطش النخيل المنهك. لكن الماء لم ينقطع، بل كان يندفع بهدير مكتوم يشق صمت الفجر. سحبت نورة دفتر ملاحظاتها الجلدي الصغير بيديها المرتجفتين من البرد، وقارنت سرعة الجريان بالبيانات الرقمية الوامضة على جهازها اللوحي. كان الخلل صارخاً؛ الحصص المائية التي تمثل شريان الحياة للقرية كانت تُسلب علانية، تتدفق بقوة غير قانونية نحو الأراضي الشاسعة المملوكة لشركة "الواحة الخضراء"، تاركة مزارع البسطاء خلفها تواجه مصير الجفاف. «ليش البوابة مفتوحة للحين يا نورة؟» جاء الصوت من خلفها، ثقيلاً، رزيناً، ومشحوناً بنبرة لم تعهدها من قبل. التفتت بجسدها كله لتجد عمها خالد يقف بشتائه الوبري الخفيف، وعيناه الغائرتان تراقبان دوامات الماء بحذر يثير الريبة. ردت نورة وهي تشير بإصبعها نحو المحبس الحديدي الصدئ الذي تراكمت عليه الطحالب: «المفروض تقفل البوابة من ساعة كاملة يا عمي. هذا الماء مو من حق الشركة، المزارعين في الجهة الشم…