مِداد الطريف

غامت شمس الدرعية خلف ستائر كثيفة من دخان البارود، حتى استحال بياض النهار كدراً، وبات حيّ الطريف يغرق في ليلٍ سرمدي لا آخر له. لم تعد الرؤية ممكنة إلا من خلال وهج الحرائق التي تلتهم النخيل على ضفاف الوادي، وصار الهواء ثقيلاً، مشبعاً برائحة الموت والتراب المحترق. في قلب هذا الجحيم، كان نوير المطيري منحنياً فوق طاولته الخشبية العتيقة، تلك التي نخر السوس أطرافها لكنها ظلت صامدة كصمود صاحبها. كانت يده المرتعشة تمسح برفقٍ غبار المعركة عن قطعة من جلد الغزال العتيق، بينما تهتز الأرض تحت قدميه مع كل قذيفة مدفعية يطلقها جيش الباشا، فترتج الجدران الطينية وتتساقط ذرات الرمل فوق الحبر الرطب. الغرفة ضيقة، خانقة، تفوح منها رائحة الحبر القديم الممزوج بالزعفران والآس، وقد اختلطت الآن برائحة الحريق الوافدة من جهة الوادي. في تلك اللحظة، انفتح الباب الخشبي بصريرٍ حاد، ودلف موضي العتيبي. كان ثوبه الأبيض قد استحال رمادياً من كثرة الغبار، ووجهه الذي ألفته المجالس صار شاحباً كشحوب الموتى، وعيناه زائغتان تطاردان أشباحاً لا يراها غيره. لم ينتظر موضي أن يرفع نوير رأسه، بل اندفع نحوه وصوته يخرج مخنوقاً، متحشرجاً بمرارة الخوف: "يا نوير، الباشا صار على الأبواب! خيولهم تُسمع صهيلها عند الأسوار، وهذه السجلات التي تصرّ على حمايتها ليست إلا ناراً ستحرقنا جميعاً. اسمي واسم ربعي في دفتر البيعات.. هذا الدفتر يجب أن ي…