خُدوش على خَشبِ المَحكمة

قفلُ المَساء كانت البرودةُ القارصة المنبعثةُ من مَعدنِ الأصفادِ هي أولَ ما سحبكَ من غيابةِ الوعي وأعادكَ بقسوةٍ إلى الواقع. لسعةُ المعدنِ على جلدِ رسغِكَ الأيمن كانت توخزُ أعصابك، حيثُ وجدتَ نفسكَ مغلولاً بإحكامٍ إلى ذراعِ المقعدِ الجلدي الثقيل. حاولْتَ التحرك، فاستجابَ جسدُكَ بارتعاشةٍ عنيفةٍ سرت في عمودكَ الفقري، أثرُ سجدةٍ قسريةٍ مهينة على أرضيةِ المكتبِ الصلبة. لم يكن الهواءُ في الغرفةِ نقياً؛ فرائحةُ الصدأِ الرطبة لم تكن وحدها ما يملأُ المكان، بل طغت عليها رائحةُ 'الحديدِ' النفاذة، تلك الرائحةُ المعدنية القوية التي لا تتركها خلفها إلا الدماءُ الطازجة حين تفقدُ حرارتها. رفعتَ رأسكَ ببطءٍ شديد، وشعرتَ بطنينٍ مكتومٍ في أذنيك. هناك، على بُعدِ خطواتٍ قليلة، كان 'شوكت' مستلقياً فوقَ سجادةِ 'تبريز' الفاخرة التي غطت مساحةً واسعةً من الأرضية. بدت جثتهُ هامدةً بشكلٍ مرعب، وعيناهُ الزجاجيتانِ المتسعتانِ تحدقانِ في سقفِ الغرفةِ المليءِ بالنقوشِ الجبسية، وكأنهما في لحظاتهما الأخيرة كانتا تسألانِ عن العدالةِ الزائفة التي قضى عمرهُ يبيعها ويشتريها في أروقةِ المحاكم. الدماءُ كانت لا تزالُ تتدفقُ في تدفقٍ هادئٍ ومستمر من جرحٍ غائرٍ في عنقه، تصبغُ الخيوطَ الحريريةَ للسجادةِ بلونٍ قرمزيٍّ داكنٍ يمتصُّ الضوءَ الخافتَ للغرفة. من خلفِ النافذةِ الزجاجيةِ العملاقة التي تمتدُ من السقفِ إلى الأرض، ك…