رائحة الجبن الملكي

فخ الجبن الملكي تعدل وضع ساعتك الذهبية على معصمك، تتأكد من أن عقاربها تسير بتناغم مع دقات قلبك المتسارعة. خلفك مباشرة، يقف "صافي"، يده ترتجف كأنها ورقة خريفية يائسة وهي تتشبث بطرف سترة بدلتك الرسمية الفاخرة. تشعر بوقع أنفاسه المتهدجة على ظهر عنقك، وهو يجر قدميه خلفك في القاعة الكبرى لقصر المرمر، تلك القاعة التي تبدو اليوم كبحر شاسع من الرخام المصقول الذي يعكس الضوء ببرود قاسٍ. الثريات الكريستالية المتدلية من السقف العالي تشبه عناقيد من الجليد المتوهج، تعكس وجوه الدبلوماسيين الذين بدأوا يتوافدون بوجوه جامدة، تشبه المنحوتات الحجرية التي لا تبوح بسر. "سيدي.. سيدي.." يهمس صافي بصوت مخنوق، وكأنه يغرق في هواء القاعة الجاف. تتسع عيناه مع كل متر إضافي نقطعه في هذا الفراغ المهيب، ثم يضيف بنبرة مرعوبة: "المساحة.. إنها واسعة جداً يا سيدي، أشعر أن السقف سيهبط ليبتلعنا، أو أن الأرض ستنشق لتنفينا في رخامها". تضغط على يده بقوة لتسكت ارتجافه، محاولاً بث بعض الطمأنينة في جسده الضئيل، لكن صوت "عزت" الحاد القادم من جهاز اللاسلكي المخفي في جيبك يقطع تركيزك ويخترق هدوءك الزائف. "أخبرهم أن المأدبة بدأت"، هكذا جاء صوت عزت، مشحوناً بنبرة آمرة لا تقبل الجدل، "لكن لا تتوقعوا جثثاً حيوانية على طاولتي. الحساء هو جوهر الوجود، هو الأصل والفصل، ومن أراد مضغ الألياف الجافة فليذهب إلى الغابة وليصطد لنفسه". تتن…