ضرس الغراب

الريح في هذه الأعالي لا تعوي كما تفعل في الوديان السحيقة؛ إنها تصرخ صراخاً بشرياً ممزقاً، كأنها أرواح سُجنت في تجاويف هذا البرج اللعين منذ الأزل. أصابعك المتشنجة، التي فقدت الإحساس بالدفء منذ ساعات، تتشبث الآن بحافة البازلت الباردة، تلك الصخور السوداء التي صقلتها القرون حتى صارت ملساء كزجاج غامض. تشعر بمسحوق الصدأ والتراب القديم ينزلق تحت أظافرك الدامية، محاولاً انتزاع آخر خيط من الأمل يربطك بالحياة. خلفك، على بعد عشر خطوات لم تتغير مسافتها رغم كل مجهودك، يتحرك "عقبة" بهدوء مرعب يثير القشعريرة أكثر من أي صراخ. إنه لا يركض، ولا يلهث، ولا يبدو أن رئتيه تفتقران إلى الأكسجين في هذا الارتفاع الشاهق. بدلاً من ذلك، كان يغرس نصله العريض، ذو المقبض العظمي، في شقوق البرج بدقة متناهية، يرتقي بثبات مقاتل لا يعرف الشك، ولا يدرك معنى التعب. المخطوطة القابعة في حقيبتك الجلدية المصلوبة على ظهرك تضغط على عمودك الفقري، ملمسها عبر الجلد يوحي بأنها لم تعد مجرد ورق ولفائف، بل صارت ثقيلة وساخنة كأنها مصبوبة من رصاص مصهور يغلي. "توقف!" صوته يقطع صفير الهواء الحاد، جاء جافاً ومتهدجاً كاحتكاك خشب قديم نخر فيه السوس. "كل خطوة للأعلى هي خطيئة كبرى في حق هذه الأرض يا فتى. سلمني النجم، وسأمنحك موتاً سريعاً لا ألم فيه، موتاً يليق بحامل السر." أنت لا تجيب، ليس لأنك شجاع، بل لأن الهواء الذي يملأ صدرك لا يكفي ل…