بروتوكول الفناء

الرائحة هي أول ما يهاجم حواسك؛ لم تكن مجرد رائحة، بل كانت اعتداءً كيميائياً فجاً. مزيج خانق من الأوزون المحروق الذي يذكرك بصواعق البرق، وسوائل التعقيم المركزة التي تلسع جدار أنفك الداخلي. حاولت أن تفتح جفنيك، فشعرت بوزنهما وكأنهما رصاص مصبوب. حين نجحت أخيراً، استقبلك سقف المختبر الموحش؛ نيون حيوي يرمش بضوء أخضر باهت، يرتجف بنبضات غير منتظمة تشبه احتضار كائن فضائي. حاولت تحريك يدك اليمنى، لكن اصطدام المعدن بالمعدن أصدر رنيناً بارداً. كانت مكبلة بمسند الكرسي الجراحي. نظرت إليها، وتجمدت الدماء في عروقك. لم تكن هذه يدك التي تعرفها. الأصابع كانت أطول بشكل غير طبيعي، والعقلة الوسطى لكل إصبع بدت أكثر خشونة، والجلد يحمل ندبة قديمة متعرجة عند المفصل، أثر جرح قطعي لم تكن تملكه قبل عملية "النقل". بدأت ترتجف؛ حاولت استحضار اسمك الأخير، هويتك، وجه أمك، أي شيء يثبت وجودك القديم، لكنك لم تجد سوى فجوة سوداء يسكنها ضجيج ساكن، يشبه تشويش القنوات التلفزيونية القديمة. "لا تحاول المقاومة، التوافق العصبي لم يكتمل بعد. أي تشنج الآن قد يؤدي إلى تمزق في الوصلات المشبكية." جاء صوت "سولين" من خلف شاشة هولوغرافية ضخمة تسبح في الهواء. اقتربت بخطوات واثقة، يحيطها أزيز خافت من أجهزتها المعلقة. زيها الطبي الأبيض مشدود لدرجة توحي بصرامة عسكرية، وعيناها اللتان تعكسان تدفق الأكواد البرمجية الخضراء لا ترمشان أبداً…