فلسفةُ العرجون

وقف عزمي أمام الرف رقم تسعة في غياهب قبو "دار الكتب السلطانية"، يواجه ذلك الوحش الورقي الذي أطلق عليه الموظفون تندراً اسم "برهوم". كان المجلد يربض هناك فوق الخشب العتيق كأنه سلحفاة حجرية عملاقة من عصور ما قبل التاريخ، مغلفاً بجلد غزال جاف، تقشرت أطرافه بفعل الزمن، وتفوح منه رائحة مركبة تختزل القرون الخالية؛ مزيج حاد من الغبار القديم، ومسحوق القرنفل الذي وُضع يوماً لطرد العثة، ورائحة الورق الذي تخمر في الرطوبة حتى صار له عبير يشبه النبيذ المعتق. مسح عزمي راحتيه المتعرقتين في سترته الرسمية الضيقة، تلك السترة التي كانت تضيق عليه يوماً بعد يوم، حتى أصبحت تهدد بالانفجار عند منطقة الكتفين مع كل شهيق عميق يسترقه من هواء القبو الثقيل. لم يكن القلق نابعاً من ثقل الكتاب فحسب، بل من ذلك الحضور المهيب عند مدخل القبو؛ "عنبر"، كبير الحراس ذو النظارات الغريبة التي لا عدسات لها، والتي يرتديها فقط ليضفي على نظراته حدةً صقورية. كان عنبر يقف هناك، يراقب الثواني في ساعته النحاسية الضخمة، منتظراً أي تعثر، أي هفوة، أو حتى زفرة عالية، ليبرر بها تقريره الأسبوعي المعتاد عن "انفلات المعايير المهنية" و"تراخي الجيل الجديد في حضرة التراث". مد عزمي يديه بحذر شديد، أصابعه تتحسس نتوءات الجلد الخشنة، محاولاً احتضان "برهوم" كما يحتضن المرء قنبلة موقوتة يخشى أن تنفجر في وجهه مع أول حركة خاطئة. وبمجرد أن زحزح المجل…